I read the news today oh boy...

Yo nací cuando a ti ya te habían enviado lejos, más allá de donde van todos los sueños. 

Desde Texas, un lector de "The catcher in the rye" te había dado ya cinco disparos afuera del Dakota muy cerca de Central Park y a pesar de haberle firmado el "Double Fantasy" que llevaba consigo. Ese frío 8 de diciembre del 80, cuarenta años después de que nacieras, tu aorta se rompió y te desangraste.

¿Qué sería del mundo si vivieras? seguramente las cosas seguirían igual. Quizás serías una esperanza con voz de paz y libertad. Es posible que habrías subido de peso, y que saldrías poco en los noticieros, pero tendrías el peso musical que en nuestros días nadie ha logrado. Tendrías tu trono y seguramente la gente esperaría tu material y tus giras. Tu lugar como la figura más influyente del grupo musical más influyente de la historia nadie lo podría negar, ni el mismo Paul. George te apoyaría en muchas cosas y Ringo... bueno, él simplemente sonreiría.

Son treinta años que vivimos del recuerdo. Es tanto tiempo de ausencia que muchas veces parece un sueño cuando vivías y regalabas esa fuerza armónica cargada de lenguaje rebelde.

Tus gafas llenas de vanguardia y tu boca que lanzaba llamas, tus blasfemias y tus arranques. Tu campo de fresas, tu cielo de diamantes. Tu jelous guy y tu beautiful boy. Tu soledad de soñador. Tus sabanas blancas con flash de fotografía de prensa, tu portada de Rolling Stones en posición fetal. Tantas libertades que nos asomaste.

Le haces tanta falta a este mundo, aunque sea para cantarle sutilmente la mierda que estamos logrando.