Jam de Moneros en la FIL

Nunca en mi corta vida, había asistido a un evento así. Inclusive, no entendía al principio la nomenclatura del mismo. Me di a la tarea de investigar ¿qué es un Jam? y lo que encontré, se apegó congruentemente a la estructura organizacional de lo sucedido en aquel escenario. Aunque la Real Academia Española ni la Academia Mexicana de la Lengua, tienen en su catalogo de palabras éste término, para saber su significado tenemos que solicitar la ayuda de un periodista bostoniano llamadoGeorge Frazier que definió claramente el vocablo como: "Una reunión informal de músicos de jazz, con afinidad temperamental, que tocan para su propio disfrute, música no escrita ni ensayada".

Una vez resuelto el acertijo, debemos pasar al otro de menor complejidad. ¿Qué es un monero?. Y es qué todos tenemos una idea de lo que significa, sin embargo hay tintes interesantes y muy peculiares en esta labor. Existen varias denominaciones para las personas que se dedican a ilustrar, dibujar o rotular, y realizar guiones de historietas gráficas. Sin embargo, en México surge el término "monero" que, dicho de paso, se exportó a Latinoamérica añadiendo la particularidad, que responde a una necesidad social recurrente y propia de la región, de tratar asuntos políticos de manera humorística, con comicidad aguda que la mayoría de las veces tiende a la ironía y el sarcasmo.

En plena congruencia con lo anterior, la Feria Internacional del Libro de Guadalajara abrió las puertas a la organización del "Jam de Moneros". La cita fue en el salón Enrique González Martínez de la Sección Internacional el viernes 6 de diciembre en punto de las 20:00 horas. Ya que el país invitado en esta edición de la FIL fue Argentina, los moneros mexicanos invitaron pues, a su similar albiceleste y un chileno que le acompañó.

Un escenario con dos pantallas de proyección a los lados, las cámaras puestas en las mesas de trabajo en las que los moneros realizarían su osada labor. Un publico que abarrotó la sala desde temprano con la expectativa de las temáticas que se abordarían e ilustrarían, disfrutó de la cálidez y cercanía de los moneros.

La noche comenzó con la presentación del reparto, como animador del evento y una especie de anfitrión especial, nuestro José Trinidad Camacho Orozco mejor conocido como Trino, ganador del Premio Nacional de Periodismo en el 2000 y actual monero oficial del diario Reforma. Acompañándole en el representativo nacional, el también tapatío José Ignacio Solórzano, al que conocemos comoJIS, flamante monero del diario Milenio y que junto a Trino, dieron vida en el diario La Jornada al personaje El Santos, luchador que defiende a la humanidad, y que fue llevado a la pantalla grande hace unos años en el entrañable filme "El Santos contra la tetona Mendoza".

Por la selección Argentina de moneros, Trino nos presentó a Ricardo Siri, ampliamente conocido como Liniers, portentoso ostentador del premio Konex (Diploma al Mérito como uno de los mejores humoristas gráficos de la década en Argentina) y actual monero del diario La Nación, en el que nos regala diariamente su universo de personajes llamado "Macanudo". Hace unos meses le vi en el Teatro Estudio Cavaret acompañando de manera intensa y dibujando canciones en el escenario, al cantautor Kevin Johansen, a quien le ilustro la portada de su más reciente material discográfico, además de haberlo hecho anteriormente con Andrés Calamaro en su laureado "Lengua Popular".

Completando el dúo sudamericano, el chileno Alberto José Montt Moscoso, quien ha participado en los diarios El Mercurio y El Comercio, además de ser reconocido por la radiodifusión alemán Deutsche Welle con el premio The BOBs al mejor weblog en español porwww.dosisdiarias.com.

Una vez completo el escenario, realizaron dinámicas variadas, detonadores de ideas para que lo moneros plasmaran su trabajo filmado y reproducido para el público en las pantallas laterales. Lo que los moneros pensaban del público de Guadalajara, de la ciudad, la impresión que les causaba la actualidad política de una manera cómica - irónica. En fin, que las risas, la diversión y la reflexión, fueron las actitudes que la gente experimentó durante cerca de dos horas. Las ilustraciones eran regaladas al público como avioncitos de papel volando y siendo atrapados por las manos desesperadas de quienes se querían llevar los monos a su casa.

Poco a poco, los moneros fueron invitando a colegas de distintas partes del mundo, algunos de ellos fueron Rep, Power Paola y, al final, a Micro y a Hernández.

Fue un gran evento, con un hálito cómodo de informalidad y despreocupación. Se logró el cometido de divertir y presentar su trabajo al público. Será recordado quizás, como uno de los sucesos más frescos de la FIL.

Relatos salvajes... de lo tenso a la risa

Sin mayor información previa, acudí a la premier del tercer filme del argentino Damián Szifron como director. Debo confesar que no me había formado ninguna clase de expectativa, considero que condenamos al naufragio frecuentemente a las películas, cuando nos informamos demasiado antes de contemplarlas.

Abre a cámara en un aeropuerto con cierta tranquilidad, situación que me relajó, vislumbrando un ritmo semi - lento, característico de los proyectos latinoamericanos de los últimos tiempos. Nunca imaginaría el vuelco y el sinfín de emociones extremas a las que "Relatos salvajes" me llevaría.

Se trata de seis cortometrajes unidos por un hilo conductor que bien podríamos definir con una palabra: Calamidad. Sin bien es cierto que, únicamente uno de los cortometrajes prescinde de la muerte, en ningún momento enfrentamos ese doloroso trance con la solemnidad a la que estamos acostumbrados, ya que podemos perfectamente reírnos a carcajadas de las situaciones a las que los relatos nos transportan. Cada uno de los relatos tiene su universo propio, logra adentrar al espectador en la dinámica que el director visualizó, incluso tomando parte en la angustia de los actores, y lleva de la mano trágicamente hasta soltarle al final, para poder disfrutar de los desenlaces irónicos que ofrece.

No profundizaré en la trama de los microfilmes de esta producción, ya que me gustaría que el lector disfrutara plenamente de ellos, sin embargo, debo decir que mi naturaleza humana me lleva a ceder ante la predilección de algunos de ellos. Sin duda, la actuación de Ricardo Darín como el ingeniero Simón Fisher es notable, haciendo del corto titulado "Bombita" uno de mis favoritos. Leonardo Sbaraglia hace de su personaje, un retrato vivo de la distinción entre clases sociales y su fatídico final con comicidad ácida. "Las ratas", es una temática compartida por la sociedad latinoamericana y su eterna esperanza de justicia en propia mano, sin embargo, en mi opinión, es uno de los relatos más débiles del filme. De igual manera, el primer cortometraje, aún y cuando es enriquecido por la actuación serena y seductora de Dario Grandinetti, se ve superado por las otras cinco historias.

Definitivamente "Hasta que la muerte nos separe" es el corto que mayor tensión generó, su desenlace es totalmente inesperado, y al ser el cierre del filme, se convierte en la cereza sobre el pastel, con toda literalidad. Niega al espectador cualquier momento de tranquilidad, elevando el pulso cardiaco a lo largo de su duración, para descansar al final en una desfachatez familiar. Es mi favorito, por cierto.

Notas aparte de esta entrega cinematográfica son: La participación de Pedro Almodóvar en la producción, y la referencia del autor en la serie televisiva "Cuentos asombrosos", que fue producida y dirigida por Steven Spielberg en los años ochentas.

Tengo la grata impresión de que los directores cinematográficos latinoamericanos están logrando una sencillez, claridad y excelencia al momento de filmar sus proyectos. No me sorprendería en lo absoluto, que esta temporada de premios fuese invadida por autores de la región, una vez más. Incluso se ventila sin conceder de cierto, que "Relatos salvajes" será elegida como candidata a los premios Oscar y Goya, para competir como mejor película extranjera y mejor película iberoamericana, respectivamente. Habrá que darle seguimiento. Por lo pronto, es totalmente recomendable para divertirse de una manera inteligente.

   
   
   

The whistleblower

Rara es la autocrítica estadounidense sin una clara censura. También es extraño, que una actriz del protagonismo de Rachel Weisz, haya buscado un papel de esta índole.

La intensión es buena, sin embargo el olvido es la condena de este filme. Sin pena ni gloria. La falta de profundidad al atacar el problema, la insinuación costante de que los norteamericanos no son los únicos en contribuir al conflicto eterno conquistador - conquistado.

La explotación sexual femenina, en un ambiente hostil, es el tema central. La corrupción a todo el nivel marcial internacional (incluso mancillando la imagen de la ONU) es la idea central en forma de grito desesperado. La impotencia de género, la manipulación al temor, la opacidad en el manejo de la información post - guerra, la falta de profesionalismo en el personal enviado a socorrer a los más necesitados, el proceso de selección tan flexible para los aspirantes de milicia conquistadora. Todo lo anterior forma parte del motor superficial de esta película, que si bien es cierto, es ambiciosa en cuánto a su impacto, pero pobre en su conclusión.

Quizás una historia más impactante, hubiera sido el condimento perfecto para lograr la alquimia deseada. Posiblemente escenas más explícitas, o muy bien insinuadas, le otorgarían una intensión más de profundidad. El final feliz me recordó que se trataba de una adaptación a una película hecha y dirigida. Los amigos del norte no han encontrado la manera de lograr transmitir el mensaje, sin herir susceptibilidades de una sociedad que poco a poco entra en la decadencia.

Cloud Atlas

"No somos más que una gota de luz, una estrella fugaz, una chispa tan sólo en la edad del cielo"

Jorge Drexler

La sola idea de comenzar el proyecto cartesiano de las nubes (en el sentido más literal del título) ya genera un interés mental que no pude resistir. Después de indagar un poco en lo que "cloud" quiere decir en términos tecnológicos, me adentré en una investigación que hacía tiempo no realizaba para un filme.

Me dejé llevar por el torbellino de vaivenes. De una historia a la otra como si fuera fácil ir de tiempo en tiempo. Me dejé confundir como cualquier turista sin mapa. No traté de apresurarme a la comprensión, sabiendo y confiando que la misma cadencia terminaría por llevarme al objetivo planteado. Y así fue.

Seis historias en tiempos establecidos, pero lenguajes universales. Búsqueda de la libertad. Tomar las riendas, no sólo de nuestra vida, sino de la conciencia humana. Errores sociales repetidos de pretérito a futuro. De eternidad. Siempre encontrando la dulce excepción a lo nefasto. Las mismas almas en el tablero de ajedrez. A veces toca ser el asesino, otras veces la vida. El intercambio de papeles en la película es el mismo que cada alma ha venido desempeñando desde nuestros orígenes. Quizás ahora somos más de 6 mil millones de habitantes y por eso la bondad se ha tenido que distribuir entre todos, con cada vez menos presencia en cada uno.

La volvería a ver, las veces que fuesen necesarias. La trama es sentimental, tanto que al final puede provocar lágrimas de ilusión y esperanza. El ritmo es impecable, Tywker es una maestro en ello. Y las actuaciones forman parte del espectro de perfección que la película imprime en su mensaje.

Si una canción se me vino a la mente saliendo del cinema, fue sin duda, "La edad del cielo" de Jorge Drexler.

Las dos muertes...

Como venida de ultratumba... retumbó. Sólo la fuerza de la vida es capaz de tal imprudencia geomotriz, pero precisamente era lo diametralmente opuesto. Y es que tanta muerte había en medio en ese momento, que era solamente carne entre los dos.

Las palabras eran inútiles para ella, como los pensamientos crueles para él. La certeza de la muerte ajena era tan fuerte, como el desconcierto y la confusión de un purgatorio propio. El zumbido no permitía cerciorarse de lo contrario, el sonido de su propio corazón le proporcionaba la cruel idea de haber sobrevivido a la catástrofe de su vida. Era polvo y nada más que polvo, tan denso que los interiores eran más seguros que la propia vista. Los músculos entumidos y la incapacidad móvil completaban el sentimiento de esclavitud.

Los segundos pasaron y la conciencia se recuperaba. El dolor se agudizó y la memoria como cortinilla teatral, presentaba la tragedia del recuerdo. Recordó. Aunque hubiera preferido no hacerlo. Algo se moría en su interior y no era ella. Alguien a su alrededor olía a muerte, y sin embargó ella sobrevivió.

Sólo una mano podía moverse, la misma que comprobó su situación. Amarga confirmación. La tierra en ese instante y en su posición, simplemente se retorció. Él encima de ella, muerto al protegerla, ella debajo con su vientre - sepultura, deseando encontrar una solución. Los dos se conectaron en un instante, él añorándole lo que ella buscaba con prisa y que, a final de todo... encontró. Sin ellos dos, vivir sería una muerte lenta y dolorosa. La misma mano libre que le mataba, fue la que le salvó.

Mujeres flor de un día

Mujeres estantería, mujeres muñecas de repisa, coleccionistas de adagios, provocadoras de ridiculeces, seductoras frígidas, tentaciones condenadas al más triste de los olvidos, orgasmos no fructíferos. Mujeres flor de un día, inalcanzables hasta para ellas mismas, trofeos de macho alfa, cabezas de venado en la habitación de madera con chimenea de cazadores expertos.

Ese dulce y tormentoso abismo...

Cómo detener la impulsiva inercia de correr inexplicablemente al visible y tan anunciado precipicio. De qué manera se puede poner a salvo el corazón sin dejar de sentir el delicioso bálsamo de la pasión. Cuál es el paso que hay que medir en el sendero sinuoso de la entrega total. Cuántas veces hay que colgar la armadura en el zaguán antes de entrar al calor de una caricia. De qué modo salir ileso del fuego cruzado que la tormenta ha dispuesto en este valle de lágrimas.

No concibo el riesgo sin exponer los adentros. No le veo el caso a luchar sin que la vida me vaya en ello. No puedo quedarme en la orilla sin sentir el deseo estremecedor de lanzarme sabiendo que allá abajo, o quizás en la caída misma, encuentre aquello que estoy buscando. Porque no existe razón para contemplar el paraíso desde las alturas. El temor a equivocarse paraliza y estropea nuestras alas, que en ocasiones negamos y atrofiamos con la falta de interés en ser felices.

Ya he caído tantas veces persiguiendo la manzana. Ya he subido miles de cimas después de destrozarme con el duro golpe de la realidad. El esqueleto que se vuelve a tirar como un kamikaze ahora luce espantoso, pero la sonrisa del alpinista en acción, ilumina y mutila al instante la mirada confusa del temeroso. Estas piltrafas que buscan de nuevo ser poseídas y arrastradas por la gravedad, son sólo el resultado de lo aprendido en el viento que traspasa cada uno de mis poros en la caída. No lo pensaría dos veces. El vértigo es el oxígeno de una futura satisfacción, es el condimento y medicina contra la vejez. Ahora mismo voy cayendo, y aún percibiendo que el piso que me detendrá es más duro que mi voluntad, me arrojo sin medida y sin escatimo. Ya no tengo otro camino.